Le port à l'arrêt

Comme un troupeau de montagne le port,

hérissé de mats dénudés

cliquetants de leurs longues élingues ballantes,

Étale sa nonchalance.

Sans marin, sans vent, un port ça rumine.

A la hune, les mouettes squattent.

A la deux, les vergues tanguent.

La brume dessine des flancs de coteaux sur la mer endormie.

Sur le fil

Il est des heures pendant lesquelles 

tu ne te suffis plus à toi même,

pendant lesquelles tu voudrais être un autre ;

celui que tu as vu devant toi dans la file d'attente du cinéma,

celui que tu as entendu chanter dans ce bar.

Il est des heures où si tu pouvais tu prendrais la tangente 

pour filer droit sur le fil du rasoir 

au risque de tomber de l'autre côté 

« take a walk on the wild side ».

Et tu regardes l'horloge au clocher

y'a quelque chose qui cloche

elle est arrêtée

et tu demandes l'heure à cette fille.

Il est des heures pendant lesquelles tu prendrais bien la place d'une montre

Poème dit : Longer le canal