Orgie de pollen

Les bourdons sont chargés comme des mules

et volent en ondes hertziennes

ils débordent et pleuvent leurs récoltes

les abeilles bourdonnent

les guêpes fredonnent

orgie de pollen

J'ai senti cette fine pluie sous l'arbre

ce trop plein encombrant les insectes

Esprit squelette

J'ossature mes pensées

Lors de mes soirées saturées

De lumière

Ca, tu le sais

Invertébrées d'abord

Elles flottent

Entre deux os d'idées

Qu'elles se donnent à songer

S'y collent ensuite

Pour devenir

Leur propre rachis

Mon esprit est un squelette

(éclairé de nuit saturée de lumière épiderme)

En colonne elles se dressent

Et s'inventent

Des mots vertèbres

Des os verbes

L'imagination s'en mêle,

Elles s'emballent

Regarde le décharné se déhancher

Mon esprit est un squelette qui danse

La chair / Le sang

L'amour / Le temps

Donne moi l'un

Je prendrai l'autre

Et mon esprit squelette

Sera âme

Une table se libère

Une table se libère

Quelque part une table se libère

Elle attend, serrée

Dans sa toile cirée

Collante comme un piège à mouches

Que j'y vienne bourdonner

Butiner et mettre en bouche

Le nectar aux trois étoiles

Quelque part

Une table se libère

Quelque part une table se libère

Massive, charpentée

Elle trône à la kermesse

Comme un autel de messe païenne

Me tend son plateau et m'invite

A m'asseoir entre deux musiciennes

Pour qu'on mêle

Nos chants et nos rires

Quelque part une table se libère

Quelque part une table se libère

Brute, typée

Cernée de riches fauteuils en cuir

Immigrée anglaise

Elle attend que le choc des chopes

Que j'écope

A grandes goulées

La fasse trembler

Quelque part une table se libère

Coincée entre le vaisselier et la télé

Telle une attelle à ta vie

Elle accueille le voisin

Le frère, le cousin

Et se laisse souiller

De coups et de vin

Quelque part une table se libère

Quelque part une table se libère

Au chaud près du radiateur

De ses injures gravées au cuter

Elle m'ouvre sa case vide

Pour que j'y cache mes rêves

De baisers volés

Et de jupes retroussées

Pour que j'y jette mes dés

Quelque part une table se libère

Elle s'offre à tous les délires

Dans les éclats de rires

Et les odeurs fécondes

Elle t'attend, toi et les autres

Pour refaire le monde

Quelque part une table se libère

Quelque part Ma table se libère

Le réalisme n'est que résidu de rêves

Le réalisme n'est que résidu de rêves 
Et il devrait guider nos pensées et nos actes ? 
Faut il que l'on en crève ! 
Je veux garder intactes 
Mes escapades oniriques, jouer sans trêve 
contre le temps et sa science bien trop exacte.

Esprit Squelette

Le poème "Esprit squelette" mis en musique.

L’égrégore

De nos guitares, nos chants

Nos échangent de mots

De nos ivresses au coude à coude au comptoir

De nos prières païennes aux esprits de la fraternité

De nos envolées immobiles tellement lyriques

De nos réunions et cortèges hurlants

de nos envies d'en découdre

De nos concerts

De nos mains empoignées

nos épaules collées

nos cheveux emmêlés

De nos soirées silencieuses à oublier le vacarme des règles et des lois

De nos souffles

De nos valses

nos slow collés

de nos pulsions de création

de nos pulsations arythmiques

nous ferons naître l'égrégore

Et rien ne pourra nous en empêcher

ni nous désunir.

Intérieur d’homme

Je fais pas de bruit 
pas un geste
j’écoute la pluie dans le lavabo
les plis de ma veste
sur ma peau

Je fais pas de bruit
pas de vagues
j’écoute le tissu qui se froisse
la cuiller dans la tasse
qui fait des vagues

Je fais pas de bruit
à peine si je respire
j’écoute l’halogène qui crépite
sous la mouche
et ton chant dans la douche

C’est juste entre le silence et moi
Une histoire de cliquetis du frigo
Le souffle des enceintes
Et derrière les plinthes
La bestiole qui gratte

Le port à l'arrêt

Comme un troupeau de montagne le port,

hérissé de mats dénudés

cliquetants de leurs longues élingues ballantes,

Étale sa nonchalance.

Sans marin, sans vent, un port ça rumine.

A la hune, les mouettes squattent.

A la deux, les vergues tanguent.

La brume dessine des flancs de coteaux sur la mer endormie.

Sur le fil

Il est des heures pendant lesquelles 

tu ne te suffis plus à toi même,

pendant lesquelles tu voudrais être un autre ;

celui que tu as vu devant toi dans la file d'attente du cinéma,

celui que tu as entendu chanter dans ce bar.

Il est des heures où si tu pouvais tu prendrais la tangente 

pour filer droit sur le fil du rasoir 

au risque de tomber de l'autre côté 

« take a walk on the wild side ».

Et tu regardes l'horloge au clocher

y'a quelque chose qui cloche

elle est arrêtée

et tu demandes l'heure à cette fille.

Il est des heures pendant lesquelles tu prendrais bien la place d'une montre

Poème dit : Longer le canal